Так много проблем у тел. Обоснованно крепнет ненавистная оболочка в себе, обрамляющая тонкие запястья птиц, внутренности болтаются в зеленой ядовитой жидкости, терпят обломки слов, происшествия, утягивающие в яму черного надгробия. Быть одному - почти умереть, стать кем-то другим - почти невозможно. Тебе нравятся сны, где каждый второй -волк, где каждая попытка - вознаграждение, где нет отметин на хрупком теле, где нет убийств, но есть печаль, наложенная чувством "любовь". Сегодня твои ноги растоптаны в кровь, беснующий чертенок овладел тобой, и не спорь - красная пелена огненных надрывов куда приятнее, чем унижение проигравших.
Ты хочешь уйти, хочешь к нему. Только он не сделает ничего. Тебе остается разрывать белые каллиграфические надписи на коже.